Поколение войны

Неровным, размыкающимся строем,

В мир неисповедимой тишины

Уходит поколение героев,

Уходит поколение войны.

 

Не сетуя, по выдоху, по вдоху,

Слабеющей лучиною горя,

От нас уходит целая эпоха,

Вместившая войну и лагеря.

 

Но если жизнь на небе все же есть –

Там все готово к званому обеду,

Там ждут последних, чтобы вместе сесть

И выпить за великую Победу.

 

И там, где всем навеки хватит места,

Где незачем и не с кем воевать,

Отцов увидят дети наконец-то,

А вдовы станут женами опять.

 

Обнимутся солдаты и матросы –

Медаль, звеня, ударит о медаль.

И будут петь Шульженко и Утесов,

А Шостакович сядет за рояль.

 

И где-то там в рубахе деревенской,

Как на портрете – и плечист, и юн, –

Сидит мой дед, пропавший под Смоленском,

И обнимает бабушку мою.

 

Ее – того родного человека,

Что, в смерть не веря, в стареньком дому

Ждала его, ждала его полвека,

Не отдавая сердце никому.

 

Идут солдаты в небо тропкой узкой

И будто входят в свой родимый дом:

– А ну-ка, где тут первый Белорусский,

Ну, где тут мой гвардейский батальон?

 

И тут же, сразу – все порасспросили:

– Ну, что у нас? Какой теперь расклад?

А к ним прильнут: – Ну, как она, Россия?

А к ним прильнут: – Ну, как она, Москва?

 

Рассядутся за длинными столами,

И разольется песня, как река,

Аж колыхнется боевое знамя!

Но это будет после, а пока…

 

Задумавшись, в нетягостном молчанье,

На облако присев, как на топчан,

Дымят махрой и ждут однополчане

Оставшихся своих однополчан.

 

Март 2010 г.

Первая скрипка

-1-

Первая скрипка оркестра,

Лишь объявили антракт,

Вдруг заявила: – Маэстро!

Я разрываю контракт!

 

Хватит диезов, бемолей,

К черту Бетховен и Бах!

Мне бы разнежиться вволю

В легких цыганских руках.

 

Мне б порезвиться с гитарой,

Передразнить соловьев,

С юношей смуглым на пару

Спеть про земную любовь.

 

Из маеты репетиций,

Нудных прогонов и гамм

Выпорхнуть вольною птицей

К дующим в трубы ветрам.

 

Двери из нотной решетки

Вскрыть бы скрипичным ключом,

И фестивалить в охотку

С черным хмельным трубачом…

 

Радуясь новым созвучьям,

Искренним полутонам,

Выплеснуть Besamе Mucho

В дымный ночной ресторан…

 

-2-

Первая скрипка очнулась

В сладком, туманном бреду

И озорно улыбнулась

Даме в четвертом ряду.

 

Вновь разбежались кулисы,

Молнии рампа зажгла,

Снова привычно и быстро

Музыка в ноты легла.

 

Но ощущенье свободы

Все будоражило мозг –

Как приближение родов –

И, наконец, прорвалось!

 

Вместе с финальным аккордом

Прима вдруг бросилась в блажь

И побежала экспромтом,

Вычертив дерзкий пассаж!

 

Замерли клавиши, вздрогнув,

Бледно застыл дирижер,

Смело, торжественно, гордо

Скрипка вступила в мажор

И, набирая крещендо,

Все ускоряя разбег,

Бросила молнии-ленты,

Волны стремительных рек,

Многоголосие бури.

Грохот разбитых зеркал!

Ливнями звуки хлестнули

В поднятый на ноги зал!

 

Музыки нового века

Всех накрывала волна.

 

-3-

Страшно ударившись в деку,

Лопнула третья струна.

 

Скрипка заплакала, сбилась,

Всхлипнув минорную соль,

И по смычку покатилась

Мутной слезой канифоль.

 

Февраль 2007 г.

Зонтик

Помнишь, как вьюжило на горизонте?

Солнце скрывалось за снежной рекой.

Ты подарила мне маленький зонтик,

в кружевах, в блестках, забавный такой.

Вроде бы мелочь, безделица просто.

Было приятно, не больше того.

Я, от жены избегая вопросов,

сунул в багажник машины его.

Там и валялся он, там и пылился,

сумками мяло нехитрый каркас.

Ну, а потом этот вечер случился.

В разные стороны бросило нас.

И потянулась безвременья тяжесть,

и навалилась отчаянья жуть.

Солнце закрыла какая-то сажа,

небо закрыла какая-то муть.

Лето сменила дождливая осень,

хмурая осень – праматерь разлук.

Как то, когда я авто пылесосил,

зонтик нашелся, и вспомнилось вдруг

время, где сердцем, распахнутым настежь,

мы создавали великий роман,

время, в котором – не горсточка счастья,

время, в котором его – океан…

Все заберите, но только не троньте

чувства мои, что светлы и чисты.

Ты мне, конечно, дарила не зонтик –

это себя подарила мне ты…

Маленький зонтик ко мне переехал,

я починил его, я подлатал,

словно заштопал на сердце прореху,

словно заполнил на сердце прогал.

Только вот мир разделить стало не с кем,

принадлежавший нам только двоим.

Просто живу я… А в комнате детской

дочка играет с подарком твоим.

 

Снова зима, снова снега – по крышу.

Значит, по осени – жди урожай.

Господи! Как же мне нужно услышать

только три слова: – Я жду. Приезжай!

 

Август 2011, Крым, Коктебель